A poetisa virou verso

 

A POETISA VIROU VERSO

Pois é, a poetisa virou verso, quem diria?

Um furdunço no bar gerou uma poesia

E ela merece, pois é muito talentosa

Tanto em verso, em sumiço ou prosa

Prosa poética, como diria paulista

E o sonetista ultrapassou a cota

Aporética que deixou os versos muito longos

Meu amigo, olha atrás da fumaça

Quem sabe, a moça não passa

Como um hiato por entre ditongos

E até hoje procuram nas matas

A poetisa do cordel

Gritam por todas as praças

Clamam seu nome ao céu

Laribel!

Laribel!

Oh menina Laribel!

Se perdeu na mata ou na torre de Babel?

Ateu Poeta, 

Wasil Sacharuk, 

Alexandre de Paula,

Dr. Plínio

Índia rara

 

ÍNDIA RARA

Uma índia tão rara

Inundando a manhã

Chuva que não para

Ao som do Tupã

Fiz de ti poesia clara

No brilho de um talismã

Óh, filha de Tupi

Encante-me

Com um sorriso belo

E deixe meu sol

Mais verde-amarelo

Olho tuas curvas

Como dádivas da natureza

E devoto com sentimento

Agradecido à gentileza

Ateu Poeta, 

Daniel H.M.C, 

Juleni Andrade

19/02/2011

Upar não pode

 

UPAR NÃO PODE

Você não pode upar

Disse um intrépido leitor

E numa revolução poética

O bar desabou

Assava uma fornada

De medalhões

Com docinho de leite

Marmelada

E puxação de colhões

Servia o negócio

Em travessa de prata

Mais uns minutos

E dava outra upada

Começou a votação

E o povo disse não

Não se pode proibir

A poesia que eu quero

Faço subir

E subiu tal foguete

Encabeçando a lista

E não foi diferente

Subiu incandescente

Iluminando o artista

ATEU POETA,

 Wasil Sacharuk, 

JULENI ANDRADE

Índia, musa da poesia

 

ÍNDIA, MUSA DA POESIA

A Índia brada

Aos sete espíritos da flora

Que lhe consagram senhora

À telúrica encantada

De poetisa à poesia

Numa noite enluarada

Musa de toda hora

Tem a alma de outrora

Sem a cara pintada

De humanidade consagrada

Que lhe respeita mundo afora

E a poesia deflagra em sua fala

Se já não fosse índia

Faria-lhe tantas vezes Onhara

Pra Lua dormir enamorada

E tornar mais verde o meu dia

A literatura se inebria

Com sua literária jornada

No bar da fantasia

Há fantasia literária

Na jornada do dia,

Ébrios buscando poesia

Que na musa índia aflora

Ateu Poeta,
JULENI ANDRADE,
Daniel,
Wasil Sacharuk,
Véio China Ψ,
Celso Ribeiro

Será o poeta imortal?

 

SERÁ O POETA IMORTAL?

Tempestuoso está o tempo

Diz a meteorologia

O tempero são os raios no Rio

De janeiro, março a setembro,

Destemperos, fantasia...

O tempo corrobora essa agonia

Até o verso que eu fazia

Fugia, sem deixar rastro

A Líbia em euforia

A Grécia revolta em chamas

E eu aqui, na lama

Por não poder escrever

Na euforia do medo

Tento, tento e o mundo envolto

Em chamas, guerras, revoltas

Tira-me a inspiração...tão vã

(Tão fútil viver o tempo do fim)

Será o fim dos meus versos?

Será o fim do mundo?

Será o poeta imortal?

Ou a poesia é que me engana

Em sonhos mil

Fantasias e ilusões?

Pensa, Poesia, que tenho mil corações?

Minha poesia é lenta

e um só coração já me esfacela

eu brinco de ser poeta

mas é pura fantasia

quanto a tudo que é bélico

ainda prefiro a beleza

e paz é o que me agrada

Será que consigo

Acompanhar o acelerar do dia a dia?

Ou será melhor sonhar com sinfonia

E Musas, sem quimeras

Quero a flor mais perfumada

Em noite enluarada

Minha jornada será bela

Ateu Poeta

olga

Ingrid

Amar-te à morte

 

AMAR-TE À MORTE

Antes de a morte ser 

É preciso amor tecer

Amortecendo

O amor, a morte e ao infinito

Palavras pulsando no ouvido como o oceano ecoando numa concha

Teus lindos olhos deixaram em meu peito uma roncha de saudade

Faça a caridade de me retribuir o olhar, pelo menos

És linda, és poesia e desfere em meu amor a nostalgia de ser platônico

Ainda estou atônito sem ti

O que senti nem sei ao certo, mas foi intenso

Por um amor pretenso nasce a poesia condoreira

Talvez seja a derradeira

Queria morrer em teus braços

Amar-te à própria morte até em Marte é minha sorte ou minha sina?

O que me fascina mais é o mistério que vai em tua mente

Aqui jaz um poeta demente

Ou, quem sabe, carente da guria que não vem

Gutemberg

Luiz Carlos

Ateu Poeta

O fake e o esquizofrênico

 

O FAKE E O ESQUIZOFRÊNICO

De repente, nasce um sacerdote...

quer o seu naco de pão da vida.

Um ateu pretende compartilhar sua fé...

quer seu quinhão da santa ceia.

Eu? Sigo sem ter nada de certeza

com a fé ou na falta dela.

Fake é o que atrás do véu senta-se,

atinando com o olho escondido

o umbigo de alguma alma ou veia.

As sementes podem florescer,

tanto as do bom convívio

como as degradantes daninhas...

mas se somos de tudo um tanto ou pouco,

atiçamos egos e idolatrias na arena desta rinha.

Qualquer fala ateia fogo na ventas,

dos que surfam no mar da ira.

Qualquer afago abranda o peito,

dos que penam por seus naturais defeitos.

Ateus, poetas e fakes esfaqueiam as mentes com poesias dementes

Crentes e descrentes em livre-pensamento herege de Hermes

Um hermético louco-bar-taverna,

Diria mais até, sanatório templo de Baco

As bacantes escrevem de forma bacana

Textos sem forma 

Sinfonias líricas se misturam a torpes e nobres opiniões

_Não sou fake!

_Que és tu, então, fake, uma idéia de Platão?

_Eu? Sou só ilusão de tua mente esquizofrênica!

Ateu Poeta & Juleni Andrade

2011

Holofote

 

HOLOFOTE

Desenho poesia em teu corpo nu
Tuas curvas curvam meus versos
Mais-que-perfeito é teu olhar
Sem pena do mundo peço
Faça-me feliz
Vira minha mente pelo avesso
Seja o lirismo dos meus dias frios
A festa de um solitário escritor
Faça o amor
Seja atriz
A protagonista em cada linha
Numa vida que não se alinha
Mas se alinhava ao meio-dia
Arranca-me a teia torpe da nostalgia!

Dança para mim ao som do blues
Mostra teus gestos convexos
O holofote da noite é o luar
Sou cativo dos seus excessos
Faça-me feliz
Desata-me o nó dos reversos
Esqueça os abismos sombrios
E faremos um arco de cor
Serei ator
Seja atriz
A personagem da minha sina
E sem querer me ensina
Beber do teu corpo a poesia
Que me liberta dessa agonia.

Ateu Poeta e Wasil Sacharuk

Falando de poesia

 

FALANDO DE POESIA

Poesia é caminho sem destino
Poeta não acostuma com sina
Será que é coisa de instinto?
Será que se aprende ou ensina?

Poesia não é pedra, mas pode ser ponte
Poeta é livre, mesmo atado à métrica
Instinto ou inspiração... criação
A escola está lá dentro da mente

Poesia é recheio, confeito e membrana
Poeta entra sem medo, criando
Festa, flores, mortes, máscaras, frios
Ou fazendo do gelo artefato de fogueira

Poesia é mar aberto, é palco de sereias
Poeta investiga o canto, o sal, a areia
Nessa teia de magia, cor e ilusão
Nascem elos, faustos e castelos

Ateu Poeta, Carlo Bill, Dario Luz, Davi Setta, Juleni Andrade e Vlad Betho

A maçã de Idun

 

A MAÇÃ DE IDUN

Bromélias se encheram com as águas

E as mágoas se apagaram com as velas.

Um pássaro pousou na minha janela,

Deixou seu canto e prometeu a primavera.

Prometeu em outras eras

Deu conhecimento às quimeras

Que dominaram o mundo dos deuses

Homens viraram titãs

Já não eram feras em museus de avelã

Morderam a maçã de Idun

E sem camafeu feneceu a manhã

Os rostos vermelhos de urucum

Enleavam-se com imensos vulcões

Resolvendo de antemão as futuras equações.

 André Anlub e Ateu Poeta

04/08/2013